Passions Toscanes

Visite guidée à travers les rues de Florence, les splendeurs de la Renaissance, ça te dit ? Flâner dans les musées, prendre le frais dans les églises, se promener dans les jardins, un verre en terrasse... Un programme alléchant, oui je veux te lécher, te faire l'amour sous le clair de lune, période bleue, que tu sois Rena, Subra ou toute autre sylphide en a. L'ambiance toscane, sa chaleur, sa moiteur, moi ça me donne des idées fiévreuses. Pas toi ?

"Dès que nous nous laissons tomber sur le lit et commençons à nous déshabiller avec la délicieuse maladresse de l'impatience, je comprends que Kamal connaît aussi la passivité, qu'il est capable de se tenir immobile et de s'offrir à moi, pleinement éveillé et attentif, comme un violoncelle s'offre à l'archet, s'arc-boutant il m'abandonne son visage, ses épaules, son dos et son derrière, attendant que j'en joue, et j'en joue, oh que j'en joue, la plupart des hommes redoutent de se livrer ainsi alors que, si l'on est fin un tant soit peu, on peut goûter l'exquise passivité même aux moments les plus violents de l'étreinte. Dans un délire de désir retenu, je soupèse caresse et lèche les bourses de Kamal, puis je prends son sexe dans mes mains, entre mes seins, dans ma bouche, se rasseyant il s'empare de moi et je le laisse s'affairer à son tour de sa langue et de ses lèvres sur mes seins, ma nuque, mes orteils et mon ventre, explorer les nombreux trésors de mon entrejambe, ô merveille de la langue sur le sexe, les lèvres sur le sexe l'un de l'autre, en même temps ou l'un après l'autre ou alors l'un seulement, cette fois, et l'autre, une autre, jamais je ne me lasserai de cette fluidité argentée, le sexe nageant dans le bonheur tel un poisson dans l'eau, l'être libéré de l'un, de l'autre, sensations frémissantes, charnelles et roses palpitations qui vous détachent de toute couleur et de toute chair, font voir des étoiles, des voies lactées, vous propulsent sans corps ni âme dans l'espace ondulant, les cieux ondulants faisant onduler votre corps qui n'existe plus."

Rena rejoint son père et sa belle-mère pour cette escapade florentine. Pourquoi a-t-elle accepté ? Elle se le demande encore, déjà son père... mais sa belle-mère en plus... Tu parles de vacances... Alors pour s'échapper elle a convié Subra, son amie "intime" et imaginaire à qui elle conte tous ses fantasmes, y compris les performances sexuels de son jeune amant parisien. Elles sont chaudes toutes les deux. Me too. On est fait pour s'entendre, je serai donc son lecteur privilégié. J'y connais rien en arts et encore moins en positions "libératrices". C'est que je ne te l'ai pas encore dit, mais Rena est aussi artiste, à la fois reporter et photographe. Sa dernière exposition : le sexe masculin. Des clichés de sexe, en forme ou au repos, en long en large, des gros plans, des plans plus larges, bref des bites de toutes les couleurs. Elle aime photographier la nudité de ses amants. Moi, tu veux aussi que je pose ? Ne me demande pas de tremper ma bisoune dans le caffèlatte...

Déchire la nuit

Ô jeunesse d’aujourd’hui, ô vieillesse d’antan. Le corps luisant de sueur, l’adrénaline qui coule le long de mes veines. Le rythme déchaîné comme emporté par un diable pressé, c’est du speed, envie de courir, courir, courir, mourir, c’est du sauvage, envie de sauter, sauter, sauter, m’allonger, c’est du rock viril et de la sueur sous les aisselles. 

Le regard porté au loin, hypnotisé par un riff, celui de la guitare, celui de la vague qui vient s’échouer sur le rivage de ma vie, une suite sans fin de notes et d’écume. Un cri sur la falaise, un goéland, une baleine en rut, un homme sodomisé. Aie, ça fait mal, la puissance de ce déversement verbal, la sauvagerie de ce déchaînement, l’enfant sauvage que tu es au fond de toi. Si, si !

J’ai envie de crier, de planer, de me jeter du haut de cette falaise, en criant, en planant. De sentir le vent m’emporter, de voir ce raz-de-marée vrombir contre la roche blanche, sous la lune bleue, dans cette nuit noire. Obscur monde où ces cris percent mon silence, brisent mon âme, mais aussi déversent une certaine mélancolie. Elle n’est pas douce ma mélodie, une ritournelle pour l’enfant sauvage qui sommeille au fond de toi. Si, si !

L'Auberge des Deux Lunes

Le long de la rivière Kusagawa, je croise le chemin de Miyuki, les larmes coulent sur ses joues comme ce torrent venu de la montagne se jeter dans la rivière. Elle renifle, elle respire, elle vient de perdre son homme, pêcheur hors-pair de carpes. Et le village peine à être derrière elle. Les dernières carpes de son mari, si colorées et majestueuses, sont pour les étangs sacrés de la cité impériale. Elle se doit de les y emmener, à pied, traverser les forêts et les montagnes. Un grand périple à travers l’Empire du Japon, époque Heian.

Je la suis, noble âme que je suis, pour la protéger ou pour croiser son regard ou décroiser ses cuisses à l’Auberge des Deux lunes. Mais j’y reviendrais plus tard. Pour le moment, je respire, j’hume les senteurs de la forêt avant l’orage, le parfum de la brume ou de la rosée le matin, l’odeur de ce pont où une jeune fille est passée par là, la vase puante d’un ru asséché, une promenade sensorielle. Un parfum entêtant me titille le bas du ventre, cette odeur sirupeuse du jasmin qui émerveille mes sens, mélangée à l’âcreté de l’urine d’une belle femme. Ne proviendrait-il pas de ce bateau flottant, cette Auberge des Deux Lunes où les lunes de jeunes femmes se reflètent dans le miroir de l’eau.   

« - De quel négociant tiens-tu ton saké ?

- D'une brasserie fort discrète, seigneur, et qui entend le rester, dit la Mère aux lèvres vertes. Mais sachez que le breuvage exquis que je vous sers ce soir est du bijinshu, du saké de beautés.

- Du bijinshu, vraiment ? Je croyais que l'antique méthode consistant à mâcher et à recracher le riz avait été abandonnée depuis longtemps ?

- Vous dites vrai, seigneur. Mais je connais une maison où le miracle du grain de riz qui devient alcool est encore obtenu par la mastication assidue et la salive de jeunes vierges qui n'ont pas plus de dix- sept ans.

Comme le client se penchait en arrière pour boire jusqu'à la dernière goutte de son saké, offrant ainsi son visage à la lumière de la lune, Miyuki put détailler ses traits. » 

Moiteur Atomique

Troisième café du matin, je fixe l’âme du soleil à travers la vitre. J’ouvre la fenêtre, mes pensées s’envolent. Platitude de la vie où les feuilles vont et viennent, où le raisin se met en grappe autour d’un fil, oui, je fais face à des vignes. Au loin, j’entraperçois une vache, normande ou limousine, pelage blanc tâches noires. Ou l’inverse, ça dépend de la polarisation de mes lunettes de soleil, ou de celui qui voit le verre à moitié plein ou à moitié vide. Moi, en tout cas, je le bois, je le vide. Oui, j’aime regarder les vaches, elles ont souvent l’air plus intelligentes que moi et semblent me dire « mais qu’est-ce tu fais ici à me regarder, passe ton chemin, vieux ! ». Alors…

Le casque sur les oreilles, je déambule à travers champs, à la rencontre d’autres inconnues entourées de mystères, pendant qu’au loin un cor de chasse s’époumone rappelant les chiens de bassecour. Chasse interdite dans mon domaine, les bisons vivent en pleine liberté, fouettant la poussière aride de leur vie. Seule est autorisée la cueillette de champignons hallucinogènes, When I saw a mushroom head When I saw a mushroom head When I saw a mushroom head When I saw a mushroom head I was born and I was dead I was born and I was dead… Une explosion atomique.   

Le casque sur les oreilles, la tête tintinnabule. Je commence à avoir chaud, enveloppé par cette douce mélodie, les chœurs au cœur, humide mélancolie. Et puis, ouais, je me fous à poil, bête à poil que je suis, promenons-nous nus dans les bois et le monde en sera plus libre. Ouais, dansons nus sous le soleil, plus ou moins exactement. Suons de bonheur à chevaucher sans limite le plaisir de ces corps lourds et engourdis de la vie. La température s’élève fiévreusement, la moiteur est atomique.

Un jour comme ça, ou pas...

Je t'ai connu dans la poussière du Sertao,

femme brésilienne à l'âme indigo

couleur downtown

stand the ghetto

 

 

Derrière les barbelées

tes jambes caramélisées

au soleil de Kingston

stand the ghetto