« Le lendemain matin, les premiers rayons du soleil levant tombèrent sur la couverture de L'histoire de l'amour. La pionnière d'une série de mouches atterrit sur la jaquette. Les pages moisies commencèrent à sécher à la chaleur tandis que le chat persan bleu-gris qui régnait sur la boutique le contournait pour prendre possession d'une flaque de soleil. Quelques heures plus tard, le premier d'une longue série de badauds lui jeta un coup d’œil rapide en passant devant la vitrine. La propriétaire du magasin ne chercha pas l'un ou l'autre client d'acheter le livre. Elle savait que, s'il tombait en de mauvaises mains, ce livre serait aisément rejeté ou, pire encore, ne serait pas lu. Elle préféra le laisser là où il était avec l'espoir que le bon lecteur l'y découvrirait. Et c'est ce qui arriva... »
Un
rayon de soleil illumine les pavés de New-York, de Pologne et du Chili. Je mène
mon chemin vers ces trois destinations simultanées à la rencontre de l'amour,
celui de l'éternel, celui d'Alma. En poche, un étrange bouquin, pages jaunies
par le temps, une odeur de temps s'évapore, la traduction espagnole d'un roman
qui parle d'amour. Oui. L'amour. Toujours. Au centre de l'histoire, l'histoire
d'un livre qui voyage à travers les eaux et les mers. Et les âmes.
Et
quel livre ! Les histoires se mélangent, comme les lieux, les époques et
les personnages. Un puzzle qui page après page se construit sous mes yeux. Une
fois le dessin achevé, je ne reste que silencieux devant la beauté de cette
image. Ah… l’amour… toujours. L’amour des seins, l’amour pour une femme passée.
