Dans la Peau d’un Privé

Un soir de pluie, j’erre sur le trottoir, blues du soir.

Fines et froides les gouttes ruissellent le long des rives de mon chapeau, les lampadaires éclairent ma sombre face, étrangeté d’une nuit sans lune.

Pas un chat, ni même la chatte d’une pute, l’obscurité des lieux leur fait peur.

A moins que ce soit le silence qui y règne, celui de ma vie qui empiète dans ces ruelles tristes.

Un reflet dans le caniveau m’absorbe, j’ai envie de m’y engouffrer comme dans une bouche d’égout, pour ne plus en ressortir, dégouts.

Je poursuis mon chemin, l’air d’un chien mouillé, peut-être même l’odeur aussi. J’allume un vieux mégot de cigare, parfum mâle.

Le regard perdu, empli d’un je-ne-sais-quoi peut-être est-ce du vide, de l’amour ou de la tristesse, je recherche le bleu de la lune, le cœur bleui par des bleus à l’âme.

Je me sens dans la peau d’un privé, je lisse ma moustache en V. Mon dernier contrat, même pas payé, l’archétype du privé loser à la recherche de sa lune.

Ce que j’aime dans la vie d’un privé, plus que les coups reçus dans la gueule, des gnons qui font mal, c’est la fiole de whisky dans la poche de mon imper, la bouteille dans le tiroir de mon bureau. Ma raison d’être, misérable être qui erre dans la nuit.

Un saxo s’engouffre dans la ruelle, comme le parfum d’une rose ou d’un jasmin dans les draps souillés d’un mardi après-midi. Quelques notes de piano qui me poussent à entrer dans ce bar. Au fond, deux vieux types, pas l’air très frais, fermentés par l’air vicié de ces lieux, vicieux de ces regards portés sur les serveuses dans leur short moulant.

Je m’assois au bout du comptoir, les yeux portés maintenant sur mon verre. L’instant est propice à la méditation, sans me transcender, je repense à l’affaire… Et à ma secrétaire. Si j’ai voulu être un jour privé, dans mes rêves de gosse, c’est aussi pour ces secrétaires pulpeuses toujours prêtes à faire péter un bouton de leur chemisier en un souffle, un bouton de mon jean face à l’élégance de ces belles. J’imagine une conversation avec elle, par interphone interposé : « Hey poupée, tu peux aller me chercher une bouteille de mon ami Jack !?, je garde la boutique. » Sans gêne, mais avec le sourire, elle me rembarre de ses atouts en me demandant que je n’ai qu’à lever mon gros cul de ce fauteuil en simili cuir trouvé un matin abandonné sur un trottoir, blues trottoir de ces surplus esseulés. J’ai pas le charme d’un vrai privé, même dans mes rêves ou je me retrouve finalement plus dans la peau d’un pauvre type.

Un deuxième verre de bourbon, pendant que les deux gus, hey gus, jouent leur mélopée, un air connu comme une vieille série télé qu’il faudrait dépoussiérer. Un piano, un sax, un verre, le cul de la serveuse, les miches de ma secrétaire… C’est l’essence de la vie dans la peau d’un privé.  

« Wo ! Man », Archie Shepp & Joachim Kuhn 
  

Harlem Nocturne