Eau Sauvage

Je suis là, allongé sur le bord de la piscine. Lunettes de soleil. Enlève-moi ce verre de jus d’orange, si peu glamour, sers-moi plutôt un Johnny Walker. Ou alors un Sex on the Beach, nettement plus glamour. Côté glamour, elle plonge magnifique divine, m’aspergeant de quelques gouttes sur mon corps en fusion, ébouillanté par le soleil de St-Tropez et éclaboussé par le désir.

Elle me regarde, magnifique divine. Des yeux, une âme. Elle est sublime. Ses seins, sa chute de reins, ses yeux. Son regard aussi. Un regard qui donne envie de se plonger dedans pour pénétrer son âme. Je l’aime cette nana.

 Elle sort de la piscine, s’approche de moi, debout, ses jambes entre ma tête. Vision idyllique, vision divine. J’en peux plus. De l’air, j'ai chaud, le soleil de la Côte d'Azur, assurément.

Je grimpe dans la Maserati d’un rouge aussi rutilant que mes fesses au soleil ou mes joues quand elle me jette un regard, un clin d’œil même, de promesse, d’envie, de désir. Passage par la corniche, une crique, un bellâtre une anglaise, pour un bain de minuit. Détour par le port, acheter quelques bouteilles et des litchis en conserve. Repas chinois ce soir, avec les baguettes. Retour sur les hauteurs de Ramatuelle, le moteur encore plus vrombissant de désir sauvage. Sa robe s’enlève, enchantement des yeux, elle s’allonge sur le lit, divine callipyge. Le soleil se lève, la chaleur s’instille entre les persiennes. Les rayons illuminent sa beauté, je lui apporte un plateau, jus d’orange et café noir, une tartine confiture de figue. J’ai déjà chaud, très chaud. Et son cul… une merveille…

Oh sauvage...

Ce mois-ci, le ciné-club de Potzina est hébergé par Alia Pan, sur Girlie Cinéphilie, une « histoire d’eau » qui dérive en une histoire de whisky pour un Alain qui a arrêté de boire. L’occasion pour moi de sortir une nouvelle bouteille et de revoir pour une énième fois ce classique de Jacques Deray. Il y a des films qu’on ne se lasse pas, moi je ne me lasse jamais d’une chute d’eau et de rein aussi divine.

Je vais me servir des glaçons, un peu de whisky pour accompagner, et m’assoit sur la chaise longue. A l’ombre, moi je crains le soleil, je ne suis pas Alain Delon. Et je regarde ce couple, admiratif. Elle est belle, divine. Il est beau divin. Un verre de vin, c’est l’heure, rosé de Provence, avec les cigales qui chantent l’amour. Mon regard ne se détourne pas de la piscine. D’ailleurs, est-ce qu’il y a un autour ? Je ne sais même pas. Je n’ai plongé mon regard que dans cette piscine, eau bleue, ciel bleu - même la lune doit être bleue - et ses yeux. L’histoire, tu la connais, un homme, une femme, incroyablement belle. L’amour, la passion, le désir, la jalousie, la mort. Fin de l’histoire, pas la peine que je détaille plus. Il y a bien Jane Birkin, si jeune si frêle dans des robes si minis que Gainsbourg avait peur de ce tournage, mais moi je n’ai d’yeux que pour Romy Schneider, la plus belle, la plus divine, avec des robes tout aussi mini. Elle se met à l’eau avec ou sans maillot. Moi je plonge dans la piscine, et une eau sauvage de désir envahit mon corps, je nage vers elle, je nage, je nage, mais je n’arrive pas à la rattraper, elle sort de la piscine, et rejoint son Alain Delon en short de bain aux motifs psychédéliques.

Pffff putain de rêve, mais putain de film. Le plus grand film de piscine que j’ai jamais vu.

La Piscine, [1969] Jacques Deray.