Ecstasy

Je me promène dans la rue, à la recherche d’un bar ouvert, le genre avec vomis sur le trottoir, signe qu’on a le droit de saouler toute sa peine à l’intérieur et à l’extérieur. Fraîcheur hivernale qui me tient éveillée lorsque je pisse contre le réverbère. C’est à ce moment-là qu’un SDF me parle en japonais. N’y prêtant guère attention, je m’enfuis dans le lieu enfumé où les odeurs aigres d’urine débordant des chiottes et de sueur des piliers de comptoir scotchés à leur tabouret me prennent à la gorge. Difficile de respirer, le cœur est comprimé – où est-ce ma putain de vie qui me comprime. Il cogne, dans le corps, dans la tête. Boom, boom, une explosion de tristesse qui largue ses larmes radioactives. Je commande une bière pour commencer, ce ne sera qu’un début, j’ai besoin d’oublier ma vie, cette putain de vie. Je sors le bouquin de ma poche, renverse au passage la boite à cure-dents, finis ma bière.

« J’avais la gorge sèche et du mal à respirer, ma respiration se résumait à un râle sec. Je vidai d’une traite une troisième bouteille de Corona et ressentis aussitôt les vingt centilitres de bière plonger directement dans mes couilles avant de se répandre en moi. »

Mon compte réglé, la gueule minable, impossible de me regarder dans la glace derrière le comptoir, toute l’histoire de ma vie, je sors titubant et croise de nouveau le regard de ce japonais. Et le voilà qu’il reprend contact et me demande d’aller voir une certaine Keiko, en me filant un sachet d’ecstasy. Pour le plaisir. Et crois-moi que l’ecstasy conjugué à la Corona, ça te met en vrac tes pulsions sexuelles, à en déchirer les coutures de ton jean.   

« C’était la première fois que je prenais de la drogue. Je n’avais même jamais fumé de la marijuana. Lorsque les deux lignes de coke pénétrèrent dans mes narines, j’eus l’impression qu’un feu d’artifice froid explosait dans mes sinus. Une sensation glaciale de brûlure, comme on provoque la neige carbonique, une sensation semblable à l’étincelle causant l’explosion initiale dans un moteur. Puis ce fut une impression d’anesthésie dans les muqueuses de mes narines et dans ma gorge qui se propagea bientôt dans tout mon corps. Avale donc une gorgée de bière, dit le singe en riant. Je bus un peu de Corona. Les bulles éclatèrent dans ma bouche comme un violent orage s’abattant sur une terre aride et vinrent stimuler mon œsophage. L’amertume du houblon provoqua bientôt sur mon palais et dans mon estomac une réelle sensation de plaisir. Alors ? demanda le singe. Wouah ! C’est bon ! répondis-je et nous éclatâmes de rire. »

Keiko, je repense à elle. Souvent même. Elle a le regard qui pétille, une longue chevelure brune, un cul d’enfer et une chatte qui me donne tant envie de la lécher. Et pendant que je fantasmais sur elle, elle me causait de sa vie, elle me racontait son histoire avec ce SDF et comment elle a conjugué ecstasy et sadomasochisme. Je reste toute ouïe, à défaut d’être de marbre, le gourdin fièrement levé quand ses expériences sexuelles se font de plus en plus crues. L’amour est partout, dans toutes les pratiques, dans tous les consentements, dans tous les trous même. L’amour sans tabou, c’est tout ce que j’ai aimé. A peine le regard posé sur moi, mon regard posé sur elle, j’ai senti cette évidence. Keiko est la femme. Celle d’une vie, celle d’une pratique, la femme exceptionnelle.   

« Rien qu’en examinant les mains ou le visage d’un homme, je suis capable de me représenter très exactement la forme de sa bite, sa taille, sa couleur, l’aspect qu’elle prendra en érection, sa capacité à résister à la jouissance, la manière dont le sperme jaillira au moment de l’éjaculation : je suis capable de comprendre tout cela. »

Je n’ai pas envie qu’elle arrête son récit, son histoire qu’elle devienne mienne aussi. Je suis comme hypnotisé par son regard, son pouvoir, et sa façon de raconter, avec le sourire s’il vous plait, sa plongée dans le monde SM. Rien qu’à y penser, j’ai encore la gaule, ne fais donc pas la goule de ma crudité, je ne cache rien, ni mes sentiments, ni mes pulsions. Mais comme tout a une fin, aussi triste soit-elle, Keiko se détourne, ferme la porte derrière elle comme elle enverrait un mail. Le regard de Keiko s’est enfui, il me reste plus qu’à cracher ma peine et utiliser mon poignet. Et me sentir encore un peu vivant. Tu n’aurais pas un autre cachet d’ecstasy ?

« Je branlai mon pénis jusqu’à ce que mon poignet me fasse souffrir, jusqu’à ce que mon gland soit brûlant comme un morceau de fer chauffé à blanc, jusqu’à ce que j’ai la sensation que seul ce gland était vivant. Puis mon corps fut soudain parcouru d’un spasme comme si des vers de terre couleur de lie s’étaient tortillés sur ma peau et j’éjaculai si fort que le sperme jaillit par-dessus ma tête. C’était si bon. J’avais les larmes aux yeux. Mais j’avais encore envie, à cause de la cocaïne, mon désir subsistait même après avoir éjaculé. »

Elle n’est donc pas triste cette putain d’histoire ? Ah ce que je les aime, les sombres histoires de Ryu Murakami. Ce mélange de détresse et de tristesse. Dans un univers glauque, en plus. Toujours au bord du précipice ou du caniveau. Toujours à la limite de l’irrespirable. Avec  cette fâcheuse tendance à me projeter moi aussi, dans la vie de ce pauvre type, car au final, je ne suis qu’un pauvre type qui écoute lui aussi Santana en buvant de la Corona. 

« J’ai connu des excitations très fortes, j’ai eu des orgasmes, de gros orgasmes et de petits orgasmes, des orgasmes de souris blanche et des orgasmes de baleine, pour vous donner un point de comparaison. Des orgasmes qui me prenaient la chatte et venaient irradier mon cerveau, d’autres plus légers qui ne faisaient que très légèrement frétiller mon clitoris. Mais je n’ai jamais eu le sentiment d’avoir épuisé toutes les possibilités. Voilà ce que je venais de comprendre en découvrant ce pauvre type occupé à écouter du Santana, cette musique qui exprime la mélancolie neurasthénique dans laquelle est tombée l’Europe, ce pauvre type incapable de la moindre érection et dont j’avais désiré la bite dans mon con. »

Un grand merci à Cristina de m'avoir embarqué dans ce roman si loin de mes certitudes et de mes habituelles lectures trop fleurs bleues et romantiques. Et je me permets puisque je ne suis pas lu - ou si peu - d'affirmer haut et cru quel beau geste romantique que d'éjaculer dans la bouche de son aimée en écoutant Lou Reed ou Santana. L'amour permet tout, sans tabou, même d'écouter encore la guitare de Carlos Santana à notre époque, à mon âge.

« Ecstasy », Ryu Murakami.