La Tarte au Chocolat de Minny

 Jackson, Mississippi, au début des années soixante. Des femmes blanches, haute bourgeoisie locale, discutent autour d’une tasse de thé, de tout et de rien, probablement du prochain comité de charité. Un thé qui fume à la bonne température servie par d’exemplaires bonnes, noires. La ségrégation raciale continue à vivre de beaux jours encore à cette époque dans ce coin de l’Amérique, si bien qu’il est de mode de construire des toilettes au fond du jardin pour que ces bonnes puissent se soulager. Tu comprends, c’est mieux pour elle, avoir des chiottes rien qu’à elles. Tu comprends, en plus, elles ne pourront pas transmettre de maladie en s’asseyant du coup sur les toilettes des dames blanches. 

D’ailleurs, elles ne boivent pas que tu thé, lors de leurs réunions tupperware et parties de cartes. Il faut bien aider à passer l’ennui d’une telle vie, en plus de vérifier que l’argenterie ne porte pas de trace, et surtout qu’il ne manque pas une petite cuillère qui se serait malencontreusement envolée par je ne sais quelle magie « noire ». Bref la vie n’est pas de tout repos pour ces dames blanches. Et que dire de ces « dames » noires qui élèvent les gosses des blanches jusqu’au jour ou ces derniers les appellent « maman » ou veuillent aller sur le pot des noires…  

« Je m'assois à ma table pour manger et j'allume la radio de la cuisine. Le petit Stevie Wonder chante Fingertips. Ce gamin, ça le gêne pas d'être noir. Il a douze ans, il est aveugle, et on entend plus que lui à la radio. Quand il a fini sa chanson je change de station pour le pasteur Green qui dit son sermon, et après je me mets sur WBLA. Ils passent du juke joint blues.

J'aime bien ces sons qui sentent l'alcool et la fumée de cigarettes, quand la nuit tombe. »

Au sein de ces dames blanches, Miss Skeeter, fille d’un grand propriétaire terrien, à la lumière des champs de coton en fleur, se sent différente. De retour dans son pays, où elle ne semble plus s’y reconnaitre, elle souffle le doux projet de devenir écrivaine. Mais pour cela, il faut dénicher le sujet qui reflétera sa personnalité, son envie, sa foi : « les bonnes noires ». Avec la vieille Aibileen et l’insolente Minny, elle va recueillir leurs témoignages, dans la discrétion, dans la peur, dans la chaleur de la nuit.

Oh que j’ai aimé ce roman. J’avais cette musique noire qui me trottait dan la tête, j’avais cette émotion, cette rage et cette impuissance. Jusqu’au bout, je me demandais, j’espérais que le roman allait se faire, pour faire bouger les choses. Ce sont des petits actes comme ça, qui parfois font avancer les droits, la vie. Les pages se tournent et j’ai pris part ainsi à cette vie, à ces vies, des rencontres émouvantes et attachantes, entre la sueur et les odeurs de pins, là où se cuisinent les meilleurs tartes du Mississippi. D’ailleurs, tu reprendras bien une part de tarte au chocolat de Minny ?

« Le Sun and Sand Bar est fermé et je ralentis pour passer devant. C'est étonnant comme une enseigne au néon peut paraître morte une fois éteinte. Je longe le grand immeuble de Lamar Life, passe les feux orange clignotants. Il n'est que huit heures du soir, mais tout le monde est déjà couché. Tout le monde dort dans cette ville, dans tous les sens du terme. "Si seulement je pouvais partir d'ici", dis-je, et ma voix que nul ne peut entendre rend un son étrange. Je m'imagine vue de très haut, comme dans un film. Me voici désormais parmi ces gens qui traînent la nuit dans leur voiture. Mon Dieu, je suis le Boo Radley de Jackson, Mississippi, comme dans Ne tirez pas sur l'oiseau moqueur.

Je branche la radio pour avoir du bruit plein les oreilles. It's My Party passe et je cherche autre chose. Je commence à détester ces chansons pour adolescents qui parlent d'amour et de rien. Je tombe entre deux vagues de parasites sur Memphis WKPO et j'entends une voix traînante et vaguement alcoolisée qui chante vite dans un style Blues. J'entre dans le parking du magasin ToteStore pour écouter. Je n'ai jamais rien entendu d'aussi bon.

... you'll sink like a stone

For the times they are a-changin'...

Une voix caverneuse m'informe qu'il s'appelle Bob Dylan, mais au moment où la chanson suivante commence, le son disparaît. J'éprouve un soulagement inexplicable. Comme si j'avais entendu quelque chose venant du futur. »

« La Couleur des Sentiments », Kathryn Stockett.

Traduction : Pierre Girard.