« Ici, le métro est aérien. Il y a quelque chose d’étrange avec ça, mais dans le Bronx, de longs tronçons de rails sortent de terre et filent loin au-dessus des rues, comme la ligne E1. J’imagine qu’un jour, ils vont l’enterrer, elle aussi, et ça sera dommage, parce que de là-haut, un jour comme celui-ci, on peut voir plein de choses de New-York.
Je
veux dire que souvent, même trois ou quatre nuits après une averse, on peut
encore voir sur les toits plats et goudronnés, les flaques d’eau scintillantes
qui reflètent le ciel. Et quand le vent souffle, les extracteurs métalliques,
certains tournent, tournent, et d’autres, leurs pales telles des crinières,
s’agitent brusquement, susceptibles et nerveux, à la manière dont parfois on
voit un pur-sang prendre le mors aux dents à l’approche de la ligne de départ,
alors que son jockey essaie de l’apaiser, avant – si on parvient à l’entendre –
de l’injurier.
Il
y a aussi les pots de fleurs sur les escaliers de secours. La plupart avec des
géraniums, parfois même un rosier, et toujours, bien après la saison, des lys
avec les longues feuilles jaunies, un emballage de papier rose encore autour
des pots. »
Le corps en sueur, le cœur battant,
l’âme pas encore battu, un genou à terre. J’entends cette petite musique dans
la tête, genre ta ta ta ta ta la la la la, tu vois le genre, genre tu cours
dans la rue, et dès que tu vois des marches d’escalier, tu accélères, et une
fois gravi le sommet de cette colline urbaine, tu lèves les bras au ciel et tu
te retournes en regardant la ville en bas, le regard si fier que tu aurais
envie de crier au vent « Adriennnnneee ». Une foule t’applaudit,
hurle ton nom, des flashs crépitent, c’est le délire, abondance de lumières, de
brouhaha, de femmes en maillot de bain échancré venu tourner autour de l’arène,
ce mélange de sueur et de testostérone, bientôt tu auras une statue à ton image,
les larmes aux yeux. Oui, mais voilà, tu te réveilles ce matin, dans un matelas
qui pue autant le moisi que la pisse, toujours en sueur, dans un motel autant
moisi que miteux, seul, la vie c’est pas ce putain de rêve. Le mythe du boxeur,
c’est une autre paire de gants.
