Blizzard

Le vent, le blizzard, la neige.

La houle, les vagues.

La nuit, les étoiles et la tristesse des anges.

Les éléments se déchaînent, et la poésie m’enchaîne.

Je me retrouve prisonnier du vent, du blizzard, d’une tristesse qui me colle à la peau comme de la neige mouillée et qui dissout lentement mes vieux os. Je m’engouffre dans une taverne, des bruyants ancêtres vikings qui versent et déversent des gobelets métalliques remplis de cervoise se réchauffent joyeusement, pas que la cervoise se serve chaude dans ce coin reculé de la Terre et du monde glacé.

« Les étoiles comme la lune disparaissent et bientôt la clarté, l’eau bleutée du ciel, vient tout inonder, cette délicieuse lumière qui nous aide à nous orienter à travers le monde. Pourtant, elle ne porte pas si loin, cette clarté, elle part de la surface de la terre et n’éclaire que quelques dizaines de kilomètres dans l’air où les ténèbres de l’univers prennent ensuite le relais. Sans doute en va-t-il de même pour la vie, ce lac bleuté à l’arrière duquel l’océan de la mort nous attend. »

Je m’installe au fond de la salle, mélange de pénombre et de vieille poussière que des siècles de lecteurs ou d’ivrognes ont fréquenté. Je reste silencieux, je lis juste une phrase, ce n’est pas de l’indifférence ce silence, c’est juste un de ces instants magiques, comme quand la lune bleue s’éveille au milieu d’une foule d’étoiles et d’embruns.

Je m’arrête sur cette phrase, comme on s’arrête sur un sourire ; sur ce mot, comme une magnifique femme ; sur ce chapitre, comme si plus rien ne comptait en dehors de ce silence fait d’amour et de poésie. Tout y est beau, sublime. A chaque nouvelle ligne, j’ai le sentiment d’assister à une nouvelle aurore boréale. Ou à regarder le beau sourire d’une belle femme pour le garder profondément et silencieusement ancré en moi. 

Je lis une seconde phrase. J’ai envie de l’apprendre par cœur et de la ressortir à une jolie islandaise de passage, juste pour un sourire même éphémère. J’ai envie de la noter sur un carnet avec une couverture de cuir. J’ai envie de l’écrire sur un site internet qui recense toutes les meilleures citations de bouquins islandais et d’ailleurs. D’ailleurs, je grave cette phrase sur la table avec mon couteau de poche.

« Les flocons se déversent, la neige envahit l’espace entre ciel et terre, elle relie l’air et le sol, on ne voit plus entre les deux aucune différence, tout se confond et les deux hommes doivent s’attendre à rencontrer des anges en plein vol au sein de l’éternité. »

J’attends la troisième phrase avec impatience. Pourtant, je prends mon temps. C’est aussi ça l’amour pour un livre, l’amour pour une femme, prendre son temps, la regarder et sentir au plus profond de son âme son souffle, celui de la phrase qui commence et ne s’achèvera que dans les tréfonds d’un rêve.

La phrase suivante est un éloge au silence. Celui qui empêche de sortir un son, tant il fait froid dehors, tant tes émotions restent au chaud à l’intérieur. Tous ces mots sont des silences d’une pureté immaculée. Comme la neige qui tombe encore et encore. Et toujours. C’est le blizzard. Dehors, dedans.

En fait, je crois que j’ai envie de relire deux fois chaque phrase. J’ai envie de m’arrêter sur chaque mot, respirer chaque ponctuation. Trois fois.

En fait, je crois simplement que je n’ai rien lu de plus beau que cette tristesse des anges. Une tristesse solitaire sur un cœur gelé, la plus belle façon de s’abandonner à la poésie d’une terre glacée.

Merci, Fuck le blizzzzzzzard.

« Celui qui est parti, solitaire, traverser les landes, plongé dans le calme d’une nuit d’été, celui qui a connu la compagnie du ciel et des oiseaux qui peuplent les tourbières, n’a sans doute pas vécu en vain. »

 

« La Tristesse des Anges », Jon Kalman Stefansson.

Traduction : Eric Boury.