Trois soleils et de la Poussière de Diamants

Tu l'entends ? Tu l'entends ?

Bien sûr que tu l'entends, le murmure. Le murmure assourdissant et permanent comme un bruit parasite à l'intérieur...*

De la neige et du silence, je m’enfonce dans le vide blanc. Pas une parole, juste des regards lourds de sens, des hurlements de loups, des frottements de neige, le sifflement du blizzard. A errer sur la piste, à se brûler par le froid et la solitude, la folie me guette. Jusqu’où ma survie ira, dans cette étendue d’une blancheur immaculée. Tout est blanc, sauf ces tâches de sang qui coule coule de ma tempe de mon cœur. La neige devient rouge, rouge sombre, presque noire, comme l’âme humaine dans cette lointaine contrée perdue aux confins des terres, là où la neige recouvre toute la poussière de ma vie. 

Tu nous entends le Blizzard? Tu nous entends?

Si tu nous entends, va te faire enculer.*

Le regard porté au loin, les pensées posées au fond d’un verre de vodka, je vois plusieurs soleils, ce que les Indiens appelleraient certainement des Sun Dogs dans leur langage si imagé. Phénomène qui m’interpelle : réalité scientifique ou fond de ma bouteille d’eau-de-feu-ou-de-vie ? Etrange, étrange… 

Si tu nous entends souviens toi que t'es pas tout seul. Jamais

On est tellement nombreux à être un peu bancals un peu bizarres

Et dans nos têtes il y a un blizzard

Comme les mystiques losers au grand cœur.*  

« L'été indien s'était attardé, puis tout à coup, avec une soudaineté d'éclat de trompette, l'hiver arriva. Il arriva en une seule nuit, et les mineurs se réveillèrent au vent qui hurlait, fouettant la neige et gelant l'eau. Il y avait tempête sur tempête, et, dans l'intervalle, c'était le silence que seul interrompait le grondement des flots sur la côte désolée où l'écume salée frangeait la plage de blancheur gelée. »

D’un autre temps, tant de blizzard qui m’entoure, je tourne dans les détours du Klondike, comme ces premiers films vers la ruée vers l’or. La quête de la pépite et de son filon, celle qui fait tourner la tête des hommes et puis au milieu l’imprévu. Ah… L’imprévu dans cette terre vire souvent de la beauté au drame. Et au milieu de ces hommes et de ces femmes, la présence d’un chien loup qui hésite entre vie sauvage ou vie domestique, entre la folie des hommes et celle du blizzard. Pas simple la vie là-bas, mais quelle beauté de suivre la piste des trois soleils, de vivre survivre ou de mourir.

Nique sa mère le Blizzard

Nique sa mère le Blizzard

Tout ça c'est fini*

« La Piste des Soleils », Jack London.

Traduction : Paul Wenz.

* #Fauve.

« Partout ce n’est que neige et silence, et dans le ciel il y a trois soleils et l’air brille de la poussière de diamants. »