Minuit Clair

 Minuit Clair.

 

Voici ton heure mon âme, ton envol libre dans le silence des mots,

Livres fermés, arts désertés, jour aboli, leçon apprise,

Ta force en plénitude émerge, tu le sais, tu admires, tu médites tes thèmes favorise,

La nuit, le sommeil, la mort, les étoiles.

 

Walt Whitman.

 

La nuit traverse ma vie. Elle illumine mes pages. Lorsque le sommeil n’a pas frappé à la porte de mon pub, je pense à la mort, je regarde les étoiles. Les pages de ma vie ne sont guère grandes et imagées, alors je me tourne vers d’autres pages, celles de Whitey, sexagénaire, blanc et respectable, deux mots qui vont ensemble. Père de 5 enfants, et surtout ancien maire de la petite bourgade de Hammond, État de New-York. Là-bas, il ne fait pas nuit, c’est bien au petit matin, au bord d’une petite route, que sa route s’arrête. Devant lui, deux policiers semblent admonester brutalement un jeune gars, noir ou basané, peu importe. Droit dans ses mocassins et son ancienne autorité, il décide de s’en mêler, impulsions électriques. Sa nuit commencera quelques jours plus tard. A l’hôpital. Au cimetière. Chez le notaire, un testament à lire.

« La lecture d'un testament est une zone de turbulences : après qu'il a été lu, secousses et ondes continuent comme après toute agitation de l'air, de l'eau ou de la terre.

Un verre serait le bienvenu ! Thom dit cela sur le ton de la plaisanterie, espérant qu'un ou deux des autres s'exclameraient : Et comment ! Faisons ça sur le chemin du retour, excellente idée.

Beverly, les yeux gonflés, se lécha les lèvres. (Thom le vit.) Mais non...

Lorene, non. Sophia, non. Et Jessalyn, naturellement - non.

Merde, eh bien, il boirait son coup tout seul. Cela valait peut-être mieux, de toute façon.

Buvait-il trop ? Si personne n'est là pour le déterminer, où commence le trop ? »