Un jour, j'irai à New-York avec... Loulou

Les primevères sont derrière moi. HP Ignition, une autre histoire. A bord du ferry, un vent glacial s'emmêle dans les méandres de ma crinière grasse qu'un shampoing à la moelle de bambou ne serait rendre l'éclat de sa jeunesse. Les hauts buildings de Manhattan s'érigent face à moi, je me sens petit, minable, une poussière d'étoile, de vie, de Ground Zero. Je la vois, elle, ravissante brune. Bianca. Quelque chose dans ses yeux, son regard qui me pénètre. J'ai envie de respirer ses cheveux, je ne sais pas ce que sent la moelle de bambou ?

« J'atterris dans un bar d'un tout autre style. La clientèle est différente : des métalleux aux cheveux longs, tatoués de la tête aux pieds pour la plupart. La musique à fond, je crois reconnaître un air de Deep Purple. Jo tient toujours ma main. J'ai le choix entre une IPA et une Brooklyn Lager, les deux seules boissons à la carte. Je le laisse choisir. Je n'aime pas la bière. Mais ce soir, c'est différent. C'est très rafraîchissant, comme Jo. J'attrape ma pinte. Jo disparaît. Je me retrouve toute seule à boire. »

Une musique dans un bar, playlist d'une autre époque. David Bowie est resté dans son corps. Deep Purple est dans le mien. Je fais un compromis, Guns N' Roses pour raviver ses souvenirs. Elle est seule devant son verre de bière. Je connais bien cette situation. Devant ma pinte, à la regarder. Ou sur un banc, à l'observer. Sa mélancolie, sa tristesse, son envie. Je plonge dans son regard, comme un poivrot dans son verre, ou un pauvre type dans le vide du haut de son immeuble. La situation m'est familière, ces flashs sont fréquents dans les putains de vie. No Hope. 

Une flaque de sang qui s'épanche sur le trottoir dans l'anonymat d'une rue, du sang qui s'écoule le long d’une poignée dans la froideur d'une salle de bain, une tache de sang dans le fauteuil du salon, un verre de whisky à terre, une âme partie vers un autre ciel. Je détourne le regard. Pour celui d'une rose. Axl au chant, elle au regard. Son sourire qui me hante.

Sa vie tourbillonne, comme le piment dans un chili, comme les glaçons dans un verre vide. Je me sers un bourbon. Elle redemande un apple cider. Nos regards se mélangent. Elle a sa vie, maintenant à NY ou ailleurs. Je reste dans la poussière de mon ranch. Elle me parle de sa vie d'avant, de celle de maintenant, de son prof, de Jeff son cancéreux disparu. Elle a pris quelques grammes, son anorexie est derrière elle. Sic... Je me mettrai bien derrière elle aussi, mais pas sûr que mon regard ne l'intéresse. Trop triste, sujet inconnu. Elle a la force de continuer à vivre, je tente de survivre de loin, enfilant les bouquins comme autant de bouteilles de whisky vides.

« J'aurais pu rentrer bouquiner mais une journée complète à brasser du vent ne m'a pas suffi. J'ai trouvé un pub juste à côté du Whole Foods Market. Il passe en boucle la compile de Noël. A force de boire du hot apple cider, avec du bourbon cette fois, je finis par chanter Jingle Bells avec d'autres habitués du whisky. C'est déprimant, Noël, pour les gens seuls. Je vois la tête de mon père dans mon verre. Un autre apple cider ? Oui merci. Ça panse, ça lance. Les maux. Ils rebondissent à l'intérieur, noyés dans le bourbon. Aux toilettes, je pleure whisky et pisse tristesse. Le tout sur We wish You a Merry Christmas. »

J'enchaîne les romans de Loulou. J'adore son prénom. J'adore son regard. J'adore son sourire. Mais ce que j'adore le plus, c'est sa plume. Sans concession. D'une profonde tristesse qui ne m'est pas étrangère. Quelle putain d'écriture, quelle putain de femme. Il pleut. Je regarde l'eau s'écouler sur la fenêtre de ma vie. Les larmes de Loulou sont les miennes. Sa rage lui appartient comme mon verre vide à moi. Ou mes émotions. Loulou, ses mots, mes maux, se mélangent, s'envolent comme les pétales d'une rose qu'une bourrasque de vent aurait défleurie. Loulou, je l'aime... 

« La tristesse est une prison. »

« Hope », Loulou Robert.

« Je vibre. Le chanteur, Axl Rose, a une énergie folle, j'arrive à la sentir d'ici. La mélodie m'emporte. Une force s'en dégage, comme quand on tombe amoureux. C'est enivrant. Je ne peux pas lutter. Je ne veux pas. Chaque partie de moi est attirée. C'est émouvant. Je suis amoureuse d'une chanson. Le guitariste se lance dans un solo. Jo me murmure qu'il s'agit de Sweet Child O' Mine, leur plus grand tube.[...] Mes poils se hérissent sur mes bras. Je tremble. Les notes montent en moi, la tension aussi. Elle est à son comble. « Where do we go now ? » J'explose. En larmes, tellement je suis vivante. »