Un
jour d'automne ou de printemps, peu importe la saison, le temps
défile, la vie reste une putain de tranche de temps qui s'écoule ou
pas, je déambule dans le village. Le café de quartier que j'ai
toujours vu s'est transformé en maison d'habitation. Où est-ce que
les gens prennent-ils leur bière maintenant en sortant du boulot, ou
le dimanche matin avant d'aller à la messe à l'église
Saint-Martin ? Les cloches sonnent, quelle heure peut-il être,
on en revient toujours au temps. Sous la place de l'église, je
découvre le mystère du temps, un espace dédié à perdre son temps
ou justement à vivre en dehors du temps : une nouvelle boite à
livre. Il me faudrait un parasol et une bière pour flirter avec le
temps et ma nouvelle découverte. Mais le café a fermé il y a des
années. A la place, je ne trouve que de la poussière, poussière de
ma vie qui s'envole au milieu de cette place sans café, sans hommes,
sans jupes qui virevoltent.« Notre fonction est la reproduction ; nous ne sommes pas des concubines, des geishas ni des courtisanes. Au contraire : tout a été fait pour nous éliminer de ces catégories. Rien en nous ne doit séduire, aucune latitude n'est autorisée pour que fleurissent des désirs secrets, nulle faveur particulière ne doit être extorquée par des cajoleries, ni de part ni d'autre ; l'amour ne doit trouver aucun prise. Nous sommes des utérus à deux pattes, un point c'est tout : vases sacrés, calices ambulants. »
