Santa C.

Christine, une pin-up carrossée.

Pas besoin d'en rajouter plus, vous imaginez déjà sa beauté, sa rutilance, le pétillement de ses cuivres et la brillance de ses chromes. Des courbes de pin-up. Christine a ce pouvoir obsessionnel sur les hommes, les jeunes comme les vieux. Combien d'années que je ne l'avais pas regardé à nouveau dans la profondeur de son âme, à mon âge on ne compte plus et on préfère oublier son triste passé. Pourtant l'envie m'a repris, pour mes plus beaux souvenirs.

Christine, c'est une Plymouth Fury, d'un rouge lubrique comme l'orange est à la mécanique - autre grand film, chef d'œuvre absolu. Christine c'est le désir, la femme, unique, obsessionnellement passionnée et chromée. Et quelle musique elle envoie, parce que sans musique, pas de vie - sans bière aussi mais c'est un autre débat. Christine est un film Culte, un verre dans la main gauche.

Christine, c'est la pornographie suggérée, une icône du sexe bandant. On a envie de la caresser, de respirer son cuir, de jouer de son cigare avant d'allumer la flamme et de s'allonger sur elle, branché onde 69 sur la banquette arrière, parce qu' il n'y a pas que les Dauphines. On s'y abandonne même comme dans les bras d'une femme. Parce que Christine est LA femme, ultime ou obscur objet du désir, qui aux premiers rayons de lune s'illumine de sa parure rouge métallisée.

A neuf heures et demie, lorsque les phares de Christine s’allumèrent brusquement dans le garage désert de Will Darnell, Libertyville s’était entièrement replié sur lui-même, à l’exception de quelques chasse-neige.

Dans le garage silencieux, le moteur chauffa.

Le levier de vitesse se mit en première.

Christine avança doucement.

La porte d’entrée se souleva, obéissante. Des paquets de neige s’engouffrèrent dans le garage.

Christine sortit, telle une apparition irréelle.

Christine - Stéphen King.

Les phares de Christine, vision fantasmagorique, apparition divine. Par moment, ça fait du bien de se replonger dans les vieux films de Carpenter qui ont tant bercé ma vie - au moins mon adolescence. Fog, New-York 1997, The Thing... que du bon à cette époque, du cinéma de haut vol, à visionner avec un bandeau sur l'œil ou pas. Chacun ses phobies ou ses furies. J'aime me replonger dans ces histoires, et cette Plymouth Fury... Elle m'émeut toujours, comme au premier jour, comme au premier regard, sa robe rouge, sa musique intérieure, son odeur charnelle. Putain quel film... 

Christine, Vierge ou Sainte. Ah au fait, j'oubliais, aujourd'hui c'est la Sainte Christine, ça vaut bien una Virgen, por favor. Bon fête à toutes les C. du cru et de Navarre.

"Christine", John Carpenter.