Dans le Blizzard d'un Western

Dès les premières images, je me retrouve immergé dans une tempête de neige, le majeur gelé, pas facile de tirer sur la gâchette. Des flocons de neige épais et lourds s’amoncellent sur mes épaules, poids mort à transporter aussi chargé que ma conscience. Une diligence s’approche. Elle essaye de filer à toute berzingue, vitesse démesurée pour une calèche. Pourtant, je la vois de loin, l’observe longuement. Comme hypnotisé par un générique de film. Elle s’arrête devant moi. A son bord, un gars méfiant et une Dame emmenottée. Je dépose mon flingue, question de confiance ; le type n’a pas l’air commode, la nana plutôt folle sanguinaire avec ses dents en moins et à force de mandales reçues en pleine poire. Ils vont plus loin, avant de n’être emportés par la tempête. Pas de place pour moi, l’ami… Je reprends ma route, on the road again. Sur une route enneigée, le pas de plus en plus lourd.

Une auberge au loin, relais routier pour chevaux fatigués, de la fumée qui sort de la cheminée. Me réchauffer les miches, ce blizzard du Wisconsin me gèle bien plus que le majeur. Déclouter la porte pour l’ouvrir. Reclouter la porte pour la fermer. Étrange sensation que cette première incursion dans l’odeur d’un pot-au-feu maison. A l’intérieur, d’autres types. Tout aussi patibulaires. Je note, un cow-boy, un colonel en retraite, un chasseur de primes, un mexicain. Pas de trace de la tenancière, pas l’ombre d’une putain non plus. D’habitude, dans mes films de western, il y a toujours une putain qui monte à l’étage pour réchauffer les âmes perdus. Je me sers un café. Ils me regardent tous. Je recrache la sauce. Qui a empoisonné le café. Est-ce le colonel Moutarde, dans la cuisine ?

Alors pendant ce temps, je les entends parler, bavarder, bavasser, un flot incessant de discussions forcément inintéressantes pour un pauvre type qui n’a jamais rien à dire. Mais j’aime écouter. Chacun cache quelque chose. Je le pressens. Ça pue le traquenard. J’attends simplement le moment où tout va se déclencher. Ça va venir. Comme la jouissance dans le cul d’une putain. Cette giclée éjaculatoire non pas de sperme mais d’un flux sanguin. Imagine un Tarantino sans sang, ça n’a aucun sens. Et j’adore, je jubile, je suis aux anges quand il neige quand le sang gicle quand la neige devient rouge. Tout s’emballe, les flingues parlent à ma place, leur discours est nettement plus intéressant.       

Fuck le Blizzard !

« Les 8 Salopards », Quentin Tarantino.