Je n’ai pas eu le choix, pardon.

Laura s’assoit  à la table de la cuisine. La vaisselle du petit-déjeuner a été lavée, essuyée, rangée dans ses placards. Une cuisine propre, ne pas laisser traîner des miettes d’une vie. Elle a un bloc-notes, une page blanche, encore. Le stylo à la bouche, elle réfléchit à ce qu’elle va écrire. L’inspiration ne vient pas, dans ce moment-là. Que doit-elle écrire d’ailleurs ? Sa vie, ses manques, ses motivations. Dire qu’elle se sent seule, divorcée, les enfants partis qui ne reviennent que pour lui emprunter de l’argent. De toute façon, aucun mot ne saurait exprimer ce qu’elle ressent, excuser ce qu’elle s’apprête à faire. Alors, elle griffonne juste cette phrase « Je n’ai pas eu le choix, pardon. » Des mots, très forts, qui résonnent encore en moi... en moi... comme un écho... Je n'ai pas eu le choix. Et ce pardon, à la fin, si intime qu'il lui donne une force supplémentaire. 

« Depuis combien de nuits ne s’est-elle pas endormie naturellement ? Depuis combien de temps a-t-elle besoin de ces comprimés ? Elle songe qu’il lui est arrivé cela : les pilules qu’elle prenait pour ne plus tomber enceinte ont été remplacées par des somnifères. Et il s’est écoulé un délai finalement très bref entre ces deux nécessités. A peine une poignée d’années. »

Samuel se lève aussi. La gueule en vrac, le salon sent autant le whisky que les restes de pizza d’il y a trois jours. D’ailleurs, les bouteilles vides jonchent sous le canapé, les cartons à pizza s’amoncellent en quinconce sur la table du salon. Il arrive à atteindre la porte, ouvrir, s’engouffrer dans la brise du levant. Dehors, le soleil commence à réchauffer le sable, un jeune en bermuda et tee-shirt jaune le regarde fixement. Il prend sa planche de surf, les vagues matinales sont les seules à lui donner un coup de fouet.

« Et ç’a été un déchirement, une lacération de prononcer ces mots-là. Il a eu le sentiment qu’une lame l’éraflait, puis repassait sur les chairs à vif, provoquant une intolérable brûlure. Il s’est senti tailladé, voilà. « Mon fils s’est suicidé. »
 Cinq jours plus tard, c’est toujours la même lame qui le brûle. Toujours les même chairs à vif. »

Deux chapitres de l’un, deux chapitres de l’autre. A tour de rôle, je me retrouve dans la peau de Laura, puis dans celle de Samuel. Tous deux ont une profonde tristesse en eux. Dans le genre on ne s’en remet pas. Laura a décidé de se suicider ce soir. C’est son choix, mais aussi son destin. Elle a toujours su qu’elle finirait comme ça. Pour certaines personnes le suicide est une évidence. Je le comprends, je le sais même, je le ressens. Samuel enterre son fils aujourd’hui. Il s’est suicidé dans l’enceinte de son école. Il m’est difficile d’imaginer une telle douleur. Pourtant… pourtant, je me suis souvent mis à sa place ; comme à celle de Laura.

Il y a des romans qui me parlent. Celui-ci est en moi. Il est douloureux, totalement triste. Il ne plaira pas à tout le monde. Pour moi, c’est le meilleur Besson que j’ai lu. Il est sublime. Mais il n’est pas fait pour tout le monde. Car certains discours, certains actes, tu n’as pas forcément envie de les entendre, de les lire, de les comprendre. Le suicide est ancré dans l’âme de certaines personnes, et quoiqu’il se passe, quoiqu’il advienne dans la vie, dans la rue ou dans la vague, il y a toujours une bonne raison pour se tuer.  Un putain de bouquin !

« Il s’entend lui dire : « Vous ne devriez pas vous approcher. Je suis plutôt triste aujourd’hui. Et j’ai peur que la tristesse soit contagieuse. »

« Une Bonne Raison de se Tuer », Philippe Besson.

All by Myself, Eric Carmen

When I was young

I never needed anyone

And making love was just for fun

Those days are gone

Livin’ alone

I think of all the friends I’ve known

When I dial the telephone

Nobody’s home