Les Doigts dans la Prise

Tu ouvres les fenêtres de la caisse, tournes la clef, cheveux aux vents, files fonces défonces à fond sur la rocade, quatre-vingt dix kilomètres à l'heure dans la descente à donf, crie hurle l'autoroute de l'enfer... c'était ça l'esprit du rock'n'roll.

A la faveur d'une colline de ouf, genre dos d'âne surpuissant qui meurtrit à chaque passage les vieux amortisseurs, tu ralentis, pries religieusement au nom du père et de tous les seins, ton heure a sonné, tu entends les cloches de l'enfer se fracasser dans ton crâne imbibé de bières et de gin... c'était ça l'esprit du rock'n'roll. Ça fait mal à la tête mais putain ça te purifie l'âme.

Tu montes le son, avec l'âge tu as perdu quelques décibels acoustiques, à moins que ça soit l'abus de guitares illicites dans les tympans. Tu as gardé ton uniforme d'écolier, casquette, short et cartable, aux bons souvenirs des cours de biochimie, la chimie des hormones et de la fermentation, les fers de lance de la vie sur Terre ou en Enfer. Car il est toujours question d'enfer lorsque tu mets les doigts dans la prise, surtout le majeur à t'ébouriffer les cheveux, riffs sauvages sur courant alternatif. Le pouvoir du rock'n'roll est toujours là, fidèle à ses principes et à ses solos.     

Tu arrives à destination, pas très loin de l'enfer, tu ouvres tes oreilles, ouvres tes yeux, baves devant cette rousse, qui n'aime pas les rousses ?, devant cette bière, qui n'aime pas la bière ?, devant ce dernier CD, qui n'aime pas AC/DC ?, devant ce rock, qui n'est pas rock'n'roll ?... Tu as envie de mettre ton majeur dans cette rousse, sentir son parfum de jasmin ou de houblon, c'est ça aussi l'esprit rock'n'roll sur courant continu, le silence d'une guitare. Et tu savoures, sueur sous les aisselles, les yeux fermés, méditant sur le passé et le présent, no futur.

"PWR UP", AC/DC.